Petit matin glacé, frileux sur l'humide de la nuit...

L’autoroute grise et vide glisse vers un ciel large et blanc.

Pas d’autre horizon. Pas d’autre son que le feulement des pneus et de l’air.

Je conduis. Elle est assise à côté de moi; les yeux trop grands, trop étirés sur la peau tendue de son visage pointu; ce vieux visage d’enfant. Ses cheveux d’or bun sont tirés en queue de cheval.
Elle serre à s’en blanchir les phalanges trois énormes sacs en plastique posés sur et autour d’elle: la «cantine», qu’elle a économisée sou à sou depuis qu’elle sait qu’il est là-bas; depuis qu’elle sait comment ça fonctionne: je la conduis à la Farlède, au centre pénitentiaire où vit son amour depuis quelques semaines. Quelques semaines sans qu’ils se soient vus, entendus, écrit. Des semaines de pleurs et de frénésies hurlées après un stupide contrôle routier: il roulait sans permis; ce n’était pas la première fois.
Il était parti dans la voiture de police; elle était restée au trottoir du rond point, seule avec son téléphone portable et moi au bout.

Pette salle.

Chaises, chevalets, petites tables.

Lumière.

Au centre, une table plus grande.

Odeurs de toutes les peintures, de toutes les couleurs, de tout ce qui sert aux mains à caresser le papier.

Elle fume; j'entr'ouvre la fenêtre. Dehors il fait une odeur de feuilles mises à sécher sur du vent.
Je la regarde: elle grelotte presque spasmodiquement.

«Tu crois qu'il va vouloir me parler? Tu crois qu’il m’en veut de lui avoir demandé de prendre la voiture ce jour là, juste ce jour là, pour aller visiter l’appartement?»
Tout un chapelet doux de projets à la poubelle...

 Je lui réponds que non. Qu'il l'aime. 

Et le silence s'entend quand elle renifle. 

Posée sur la table, un modèle.

Nu.

Une jeune-fille fine, et ronde malgré tout.

Pas un de ses doigts ne bouge. Elle a attaché serré ses longs cheveux blond vénitien. Elle est concentrée sur le corps arrêté; sur la pose.

Au bout de l’autoroute elle me guide: elle a fait seule les démarches pour avoir enfin une autorisation de parloir; aujourd’hui elle connaît Toulon et la Farlède, tous les bus qui y vont et en reviennent, tous les horaires, tous les tarifs. Elle me psalmodie ces milliers d’heures à courir entre l’avocate et la prison; la prison et la Mairie pour le certificat de concubinage; ces portes closes; ces regards qu’elle a dû affronter pour avoir le droit d’être là, maintenant, une femme de détenu. 

Dans la rase zone industrielle de La Farlède, elle me dit qu’il faut qu’elle fasse pipi; qu’elle boive un café. On s’arrête. Il n’y a que des hommes dans le café-pâtisserie. Ils nous regardent et savent où nous allons. Ils ne nous regardent plus.

Le café a un goût d’aube sale. Debout dehors on fume elle et moi.
Elle se serre dans son petit manteau blanc, de plus en plus maigre et transparente; de plus en plus belle au bout de son regard vert qui tremble.

Et dans l’air ça parle de rondeurs et d’angles; ça grignote, gigote le papier des couleurs du corps.

Et il y aura un autre matin à autoroute trop large; et il y aura un autre parloir au vide creux d’un espace bétonné de gris, enfermé sur lui-même. L’herbe autour de la prison ne sera pas de l’herbe, juste un peu de gris-vert parsemé aux parkings. Le ciel dessus ne regardera même pas le temps.

Il y aura des voitures partout, des immatriculation du Nord au Sud de la France.

On entrera par l’accueil, une pièce en peinture fraîche, bourrée d'enfants et de femmes en tenues de Dimanches. Là, de silencieuses bénévoles offriront un café à toutes ces filles à enfants qui parleront de peines, de parloirs, et de numéros d'écrous.

Elle sera là pour annoncer à son aimé qu'hier la mère était morte… qu'elle avait voulu se lever du lit; s'était cognée; était retombée.

Elle sera blanche, elle sera seule au monde, tout au bout de son regard vert qui tremble.

Ils racontent l’histoire de ce corps
Ils croquent sa parole...

Les peintres.

Ut le 06/10/2009

Mhute comme un coucher de soleil

Derrière elle.

Désir du plaisir tu; burqa sur ses yeux et ses sens.

Surtout ne pas regarder derrière.

Mhute la fille à maternités, fruits d’un jouir barricadé.

Mhute dans l’amour comme pour les rêves: à écouter les merveilles des âmes; à photographier des épanouissements de corps

Sauf le sien.

Mhute pas plaisirs; Mhute pas conscience de la jouissance; Mhute pas le dire des actes et des intimes.

Mhute cœur à corps mais jamais corps à corps.

Mhute et son ventre endolori de toutes ces blessures sexuées des hommes à cornes; à poignards qui violentent ses cris tus sur la souffrance de s’ouvrir.

Mhute plaisirs solitaires qui jamais ne vont jusqu’au bout de ses doigts.

Mhute sur talons aiguilles, sexes pointus qui martèlent ces autres sexes: ceux qui regardent ses jambes voiler dévoiler l’impur.

Mhute aux yeux noirs comme l’espoir; mais flèches à trucider le mâle qui approcherait pour le lui dire…

Mhute fanée et vierge.

Mhute qui ne l’a pas laissé pénétrer
… la splendeur d’un coucher de soleil est resté derrière elle.

Surtout ne pas regarder derrière.

Ut le 05/10/2009

Imagine un portail en fer forgé, vert, arrondi sous sa voûte de pierres.

Puis le crissement des pneus sur les gravillons, à pénétrer l’allée des grands arbres.

Imagine qu’on se gare à l’ombre, presque dans les oranges tombées du verger; sous l’énorme poivrier.

On marche vers le château; j’ai mit mes hauts talons pour l’occasion, sans savoir…

On grimpe l’escalier demi-lune, on salue le lion de pierre assis sur son derrière, sur le vieux carrelage de la verrière, en haut des marches.

On entre.

Vide; c’est vide à parquet usé, à vieux comptoir délabré; mais il y a des bruits de conversations, des petits coups de marteaux.

On accroche une dame qui attend aussi. Elle est avec son gros homme de mari qui lui dit qu’ils s’en vont; qu’ils n’auront pas le temps d’attendre une place.

A cet instant une petite femme d’âge, maigre et à peine coiffée, tire une grosse table de la pièce de droite, celle d’où proviennent les bruits d’outils. L’immense porte à deux battants laisse passer la femme qui pousse et qui tire et qui porte… et qui nous dit: «C’est pour vous; venez vous asseoir».

Nous sommes dans un restaurant! Un peu ébahies tout de même, nous promenons, de pièces en pièces; de vieux parquets à vieux parquets; de peintures et fresques aux plafonds à portes-fenêtres à vitraux; à leurres de poissons séchant des cascades de couleurs vernies aux murs.

Nous nous asseyons dans une pièce proche de l’entrée, face à face, à la table apprêtée pour nous; il y a trois tables, loin les unes des autres. Des gens y mangent et discutent, ne prêtent pas attention.

Une autre salle donnant sur la véranda, sur le jardin, est occupée de femmes et d’hommes en chemises cravates; genre habitués.

Au fil du repas des tables de toutes formes seront rajoutées dans notre salle à manger... Je ne les verrai qu’en entendant des gens parler tout près…

Pour l’instant notre conversation fait juste le bruit pour nous seules; notre dégustation prend nos ventres, nos désirs.

Dire que mon amie m’avait juste écrit: «Viens. Surprise, surprise»…

Nous avons mit deux heures à manger et discuter; discuter et manger. Deux heures à petits bonheurs de filles.

Mon amie a réglé; même pas le prix que j‘aurais cru pour moi seule…

Alors nous avons commencé à tout photographier avec nos téléphones portables, y compris les leurres à poissons et le lion dans sa verrière.

Puis nous sommes parties promener dans le parc, prolonger le plaisir. Un parc à profusions; à senteurs; échevelé, sans aucun sens; sauf la salle à manger d’été, vide de ses tables et de ses convives, saupoudrée d’une terre de sienne faite d’écorces, de feuilles et de gravier.

Nous papotons encore, assises sur une vieille marche de pierre, quand Monsieur le châtelain, propriétaire du restaurant et occupant de l’immense demeure nous approche, nous zieute d’un regard pétillant de noir derrière ses lunettes rondes, et dit:　«Venez».

Rien que les yeux et la voix, moi je viens!

Il nous fait faire le tour du parc, et derrière, à droite, toute cachée par le château et un immense rideau de verdure, il nous ouvre une porte de jardin: nous pénétrons sur une mare, sur le bois à pilotis, sous les lampions éteints, le long de baraques bariolées qui cerclent l’eau verte aux canards, aux branches d’eau d’un grand arbre comme une île.

Le petit homme brun, le châtelain, nous dit que c’est ici que les soirées d’été ses amis sont conviés à manger…….

J’ai ramené du poivre vert, violet, brun.

J’ai fait un bouquet sur ma bibliothèque; il s’appelle «La Coquette»… et c’était hier, en plein Toulon!

Dans une valse du bal

Un deux trois, Bonheurs

Y a toujours un crève cœur qui vient balayer l’bonheur;

Ya toujours un éclat qui coince et qui grince et qui pince l’cœur.

Parce qu’y a toujours l’ample de not’e danse,

Couleurs douceur, rondeurs chaleur;

Tes bras pis tes jambes, ton corps à mon cœur.

Et pis y a toujours une p’tite blondeur

Un regard dessus dessous, voyeur.

Contre temps épié de la valse.

La pie blondeur à vider mon coeur

Sur un deux trois, perdue la valse.

Et rayé le carnet de bal.

Et perdu, éperdu mon bonheur.

Elle fait mal la p’tite blondasse,

Et ton regard en retard d’un temps, deux temps, qua’t temps.

Il fait mal ce p’tit éclat qui coince et qui grince et qui pince

Tout l’temps!

Et à chaque bal que je pleure,

Parce que t’étais bien le seul

A écrire dans mon petit, tout petit carnet de bal….

Ut le 30/09/2009