C'est là, dans la pénombre de son lieu secret, sur le fil de la voix pressée,
des mots entrechoqués.
L’émoi du premier appel plaque les sons, désunit les mots.
Le mot qui suit efface l‘autre; elle ne peut pas leur tricoter de sens.
Chaque mot glisse sur le fil, lui embaume le coeur, lui fait l’âme bonheur,
couleur après couleur.
Elle écoute, à l’affût du chant, de la mélodie.

La voix s’agite, se précipite des tons bleus inaudibles aux cuivres dorés,
encore mal assurés.

Puis ta voix a respiré, s'est étirée sur tes mots, a choisi, a mûri,
s'est rassurée,
a chanté, posé ses couleurs.

Elle s'est faite ambre à son coeur tressée
Sur le fil de l'hamonie.

Ut le 05/07/2008