Un jeudi tôt d’hiver, veille de grève générale.

Quai vide, opaque de l’entaille à l’est d’un jour bleu de vent.

Elle grimpe rapidement dans le train qui arrive de Nice.

Quelques bruits de voix à l’installation des habitués, puis juste la respiration du long tube d’air qui emmène le voyage.

Une fille blonde dort repliée sur ses jambes.

Un jeune gars caché sous un bonnet de laine s’est éteint, des écouteurs sertis aux oreilles.

Quelques livres s’ouvrent à la page d’hier.

Une conversation de travail s’effiloche du bout du wagon jusqu’à Elle qui claque les touches de son petit ordi; il a du mal, l’ordi, à cause du roulis et des soubresauts que font les rails: les lettres s’affolent et s’installent n’importe où dans les mots, dérapent toute signification.

Les écrans des fenêtres isolent les images du monde: la mer file, inanimée; les arbres allument et éteignent des taches, ombres filantes; les tunnels coupent le jour qui d‘un coup blanchit l‘espace dans ce temps à rien, cette heure de voyage vers le boulot. Un temps qui ressemble à une faille du rythme des montres qui ne passent pas l’heure à la même cadence que dans la vraie vie; traversée monocorde et suspendue entre passé et futur de tous ces gens enfermés ensembles; et seuls, encore blottis dans le point d’interrogation de ce que sera aujourd’hui.
Ut le 28/01/2009